Persiguiendo una ilusión: Textos

"Mi dulce hada"

Tue, 15 Apr 2008 13:34:53 GMT

Mi amiga Isa me ha enviado el enlace a un artículo de La Vanguardia, escrito por Pilar Rahola. No es el primer artículo que leo de Pilar sobre este tema. El hecho de ser madre adoptiva le hace escribir con una sensibilidad increíble sobre un tema que la mayoría de "periodistas" trivializan por desconocimiento, reduciéndolo a un montón de tópicos.

Recuerdo sobre todo una frase de un artículo de Pilar Rahola, que se me quedó grabada. Luego, mis amigos María y FJ la utilizarían como descripción para el blog de su viaje a China: "Conseguimos vencer el miedo y ganar la batalla de la felicidad. Ella puso todo. Nosotros pusimos lo que pudimos. Y, por el camino, el amor nos entrelazó para siempre".

Este es el texto del artículo.

MI DULCE HADA

Los padres, esos sufrientes eternos, esos locos que hacen horas extras, incluso cuando los hijos ya llevan barba y se pagan un plan de pensiones. Viendo a mi madre, que me riñe cuando salgo a la calle sin suficiente abrigo, o almuerzo mal, creo entender lo que es la maternidad. O la paternidad, tanto monta, si se ejerce activa y responsablemente. Debe ser eso, un amor terrenal, arraigado en lo más primitivo y, por ende, en lo más auténtico. Para mí, que acumulo la intensidad de tres hijos queridos, aún es un interrogante.

¿Qué fuerza interna nos transforma hasta el punto de hacer por ellos aquello que no haríamos por nadie? De ese interrogante nace el misterio más fascinante de la vida. Sentimos amor, pero también fuerza, seguridad, riesgo, miedo, instinto, quizás rabia, y así hasta el infinito, en el infinito diccionario de ser padres. Quizás la escritora que mejor ha resumido ese caudal de emociones y enigmas ha sido Amy Tan, cuya Hija del curandero es una pequeña obra de arte. De ella, cuyo viaje a China fue, a la vez, un viaje iniciático al interior de su propia madre, recuerdo dos citas extraordinarias. "Una madre es alguien a quien las cosas de su hijo le importan tanto como a él". Y una brutal: "Las palabras más aborrecibles que he dicho en mi vida a otro ser humano se las dije a mi madre". Alguien que lea estas reflexiones me recordará que es lógica la intensidad sentimental entre padres e hijos, no en vano hablamos de una relación que es carne de la propia carne, pero eso tampoco no es exacto. Ni la genética, ni la memoria de generaciones inciden realmente en la naturaleza de la maternidad o la paternidad, sino algo más sutil, más indefinible, quizás más grandioso.

Perdonen que narre una de mis experiencias más intensas, en la adopción de mi hija pequeña, en Siberia. Era el primer viaje, de los tres que tuvimos que hacer para adoptar a Ada. Habíamos estado en una ciudad perdida de los Urales durante días, esperando noticias. Cuando llegaron, supimos que Ada estaba a 400 km, hacia Kazajistán, en un hospital (curándose de una neumonía, la enésima enfermedad que padeció en sus pocos meses de vida), y que quizás no la veríamos. Hasta el día siguiente no tuvimos permiso para visitarla, y estuvimos con ella cinco minutos. Cinco minutos de una niña que no nos miró, que no tocó el muñeco de peluche que le habíamos llevado, testigo roto de nuestro miedo y nuestro deseo… una niña que sólo tuvo interés en el dedo que se chupaba incansablemente. Era la niña más triste, la más frágil y, a pesar de todo, una superviviente. Al salir del hospital, mi marido, un navarro de volumen de tirador de piedras, se puso a llorar. Sus palabras acompañarán siempre el recuerdo de aquel momento: "No sé cómo pasó, no sé por qué, pero me siento su padre. Nadie me la podría quitar". Cinco minutos, la mirada de una niña que sólo sabía mirar hacia dentro, y ese hombre seguro de sí mismo se convirtió en un padre asustado, desconcertado, emocionado y capaz de luchar contra los elementos. Nunca más ha dejado de ser ese padre. ¿Dónde está el milagro? ¿Dónde el enigma?

Abierta suavemente la puerta del comedor de mi casa, permítanme que ahonde un poco más, con la esperanza de que la anécdota personal sirva para el retrato global. Mi hija Ada tiene, hoy, siete espléndidos años. De ser una niña que no miraba al mundo, hoy lo devora con sus bellos ojos almendrados. De no hablar, es una pequeña cotorra que relata sus afanes diarios, con una infatigable intensidad. De vivir en la tristeza, hoy rebosa una alegría que contamina las comisuras de nuestros ajetreados días. De no tener opción, las tiene todas y todas quiere vencerlas. Cuando la contemplo, en su habitación repleta de caballos alados, hadas preciosas y bellas princesas de cuentos, en su mundo hermoso, me veo capaz de saber lo que es la felicidad. Y quizás, por unos momentos, vislumbro lo que mi marido, creyente, llama Dios. El enigma de la vida está ahí, en ese cuerpecito frágil que concentra, como un imán indómito, toda nuestra capacidad de sufrir y de amar. Indescifrable misterio. Maravillosa emoción.

"If" - Rudyard Kipling

Tue, 05 Feb 2008 15:51:28 GMT

Si puedes mantener la cabeza sobre los hombros
cuando otros la pierden y te cargan su culpa,
Si confías en ti mismo aún cuando todos de ti dudan,
pero aún así tomas en cuenta sus dudas;
Si puedes esperar sin que te canse la espera,
o soportar calumnias sin pagar con la misma moneda,
o ser odiado sin dar cabida al odio,
y ni ensalzas tu juicio ni ostentas tu bondad:
Si puedes soñar y no hacer de tus sueños tu guía;
Si puedes pensar sin hacer de tus pensamientos tu meta;
Si Triunfo y Derrota se cruzan en tu camino
y tratas de igual manera a ambos impostores,
Si puedes tolerar que los bribones,
tergiversen la verdad que has expresado
y que sea trampa de necios en boca de malvados,
o ver en ruinas la obra de tu vida,
y agacharte a forjarla con útiles mellados:

Si puedes hacer un montón con todas tus victorias
Si puedes arrojarlas al capricho del azar,
y perder, y remontarte de nuevo a tus comienzos
sin que salga de tus labios una queja;
Si logras que tus nervios y el corazón sean tu fiel compañero
y resistir aunque tus fuerzas se vean menguadas
con la única ayuda de la voluntad que dice: “¡Adelante!”

Si ante la multitud das a la virtud abrigo,
Si aún marchando con reyes guardas tu sencillez,
Si no pueden herirte ni amigos ni enemigos,
Si todos te reclaman y ninguno te precisa;
Si puedes rellenar un implacable minuto
con sesenta segundos de combate bravío,
tuya es la Tierra y sus codiciados frutos,
Y, lo que es más, ¡serás un Hombre, hijo mío!

Repsol - Rudyard Kipling
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La espera y Václav Havel

Mon, 19 Nov 2007 15:43:46 GMT

Hace tiempo encontré un texto que incluía una parte que me pareció muy adecuada para la espera. La semana pasada, haciendo limpieza en mi pc, volví a leerlo y de pronto cobró mayor significado si cabe que antes. Decidí compartirlo en la lista de AFAC y pedí ayuda para identificar al autor y el contexto. Como siempre, la respuesta fue casi inmediata. (Gracias Patricia)

Esta es la cita:

Yo quería hacer avanzar la historia de la misma manera que un niño tira de una planta, para que crezca más deprisa.

Creo que hace falta aprender a esperar, como se aprende a crear. Hace falta sembrar pacientemente los granos, regar asiduamente la tierra y conceder a la planta el tiempo que necesita.

No se puede engañar a la planta; tampoco se puede forzar la historia. Pero se la puede regar con paciencia, todos los días. Con comprensión, con humildad y también con amor.

Este es el autor:

Václav Havel

Y éste es el contexto:

http://books.google.com/books?id=eL-5mq-GotUC&pg=PA7&lpg=PA7&dq=v%C3%A1clav+havel+%22cinque+anni+dopo%22&source=web&ots=u5B4loL5ru&sig=dToyORGgLdQVzCJsxlcVnNx2yPw

Havel hablaba sobre la transición de su país del socialismo a la democracia, de Checoslovaquia a la República Checa actual. Pero los que estáis en nuestra misma parte del proceso, decidme, ¿no lo veis del todo adecuado en ese párrafo a nuestra actual situación?

Hijos e hijos?

Tue, 14 Nov 2006 18:10:56 GMT

Si algo tienen las listas de AFAC es que son enriquecedoras, una experiencia como pocas. Entre todos vamos poniendo nuestro granito de arena y haciendo una gran montaña de experiencias, consejos, sentimientos... Es imposible no conectar con alguien dada la cercanía de intereses.

Hoy he tenido la suerte de leer el texto que reproduzco a continuación, tal cual lo ha enviado su autor. Léelo, varias veces, verás qué forma de reflejar una realidad que muchos sentimos.

Muchas gracias, Rafa.

En un embarazo “natural”, el cuerpo se va preparando. La mente, el vinculo emocional, lo afectivo, también. Existe toda una explosión… todo un proceso bioquímico que dura nueve meses y busca que esa nueva vida llegue “al puerto” que ha de llegar y prospere. Lo sientes dentro, lo vives dentro, tienes tus incertidumbres y tus miedos… Vives los cambios de tu piel, de tu pelo, de todo tu cuerpo, del suyo…

En una adopción, el cuerpo se va “preparando”. La mente, el vínculo emocional, lo afectivo, todo… también. Sin embargo, existe otro tipo de estallido y todo un proceso (no se si bioquímico) pero que si que deja un rastro… Un rastro en forma de rostro con sonrisa dulce y permanente. Un rostro plácido cual Gioconda de Da Vinci. Esa placidez que da sentir haber vencido a lo invencible. Y es que… Aquí no existe abrazo de amor previo. Aquí te enfrentaste, en su día, a ese angustioso proceso llamado “informe psicosocial” y que has vivido como juicio de Inquisición. Y ¡claro! Has demostrado que tú no eras “hereje” sino, como mucho “estéril”. ;-)))

Yo, lo llamo: “alquimia”. Es un proceso “mágico” que consiste en convertir tu corazón en oro puro a través del maravilloso sentimiento que se engendra en tus entresijos soñando hijos.

Y cuando por fin tienes esos hijos de tu vientre o de tu Oriente y que por fin abrazas, ¡zas! Tu corazón se convierte en oro macizo de 24 besotes. (¿o era kilates? ;-)))) )

Bueno… da igual de qué veinticuatro kilates o besotes se trate. Lo importante es que fruto de tu vientre o fruto de tu mente, hijos son para siempre.

¡Hala!

Ya me salió la cosa empalagosa. X-))))

Besos para todos,

Rafa Bonacasa

Amor made in China

Mon, 09 Oct 2006 14:39:33 GMT

Transcribo aquí este artículo de Laura Campmany aparecido en ABC el sábado 7 de octubre de 2006.

Por LAURA CAMPMANY

IMAGÍNENSE ustedes una mujer desesperada. Tan vacía, que ansiara un dolor en su vientre. Una mujer que se hubiera ya puesto en cuatro manos, abierto en seis promesas, pinchado en cien agujas, gastado en un infierno de quincenas, naufragado en mil cólicos de sangre. ¡Desconfíen, amigos, de las ciencias impuras! Y que un buen día, desde esa tierra yerma que habitaba, seca como una huerta sin goteo, vio crecer una flor que era de nadie. Imagínense ustedes a esa flor esperando ser, como Cui-Ping-Sing, todo lo claro, y el cisne, mucho más que la ceniza. Hubo que atravesar frías montañas, pero esa flor ya tiene quien la cuide. Se llama Laura, es mi hija, y acaba de cumplir cuatro años.

Les contaré que nació en China, como las naranjas, y que nos la entregaron en una notaría de Kunming. El Vitorio y yo habíamos salido a fumar al balcón y, de regreso a la oficina, nos la encontramos tendida en el sofá, la última de siete, esperando su turno en el reparto. Tan menuda y plegable, a sus once meses, que cabía holgadamente en la mochila. Por eso, y porque entonces aún atendía por Pei Ling, que según nos explicaron significa algo así como «niña de Jade», empezamos a llamarla Piolín. Tenía el peso de un pájaro. Llevaba puesto un pijama muy viejo, casi rosa, casi azul y casi nada. Y debajo, unos leotardos rotos. Y, a pesar del calor, unos patucos medio deshechos y una gruesa chaqueta. Lo que se dice el fondo de su armario.

Cuando nos la apretamos contra el pecho, aquella niña destinada a ser nuestra, pero todavía muy suya, se limitó a mirarnos fijamente, como esculpiendo en sus pupilas una larga pregunta, y a explorar con sus dedos nuestros trémulos labios. Creo que le atraían nuestros dientes, o quizás nuestras voces -impostadas para darle una aguda, musical bienvenida-, o quizás nuestras derretidas, claudicantes sonrisas. Estaba muy cansada por el viaje, y también -supe luego- por la fiebre, pero ya muy feliz y hasta ofendida. Quizás nos reprochara un año de soledad. Un año vivido peligrosamente. Un año sin un amor que la tapara. Ni el osito, ni el payaso de trapo, ni ninguno de los muchos objetos que le ofrecimos, consiguieron distraerla de su mudo, sereno, lacerante escrutinio.

¡Cómo explicarles cómo nos miraba! O cómo gorjeaba cuando le dimos el primer biberón. Cómo sonreía cuando le cambiamos el pañal y separamos, con un cuidado casi quirúrgico, su piel, tan fresca, de toda aquella ropa moribunda. O cómo disfrutaba cuando la sumergimos en un baño de agua tibia por el que navegaban tres solemnes patitos. No tardamos en descifrar su lenguaje monosilábico: el «ta» de su entusiasmo y el «na» de su disgusto. O cómo se reconcilió con el mundo cuando la acostamos en una cuna irrepetible, única como su valiente latido, indestructible como su fuerza admirable, risueña y celestial como su cara.

Mi hija, allá en su China de origen, dormía como un junco y se despertaba como un tigre, emitiendo un rugido de hambre. El «berrido ultrasónico», lo llamábamos. Después hubo ese vuelo interminable, los purés, los jarabes, los chupetes, análisis, pediatras, vitaminas, visitas, más juguetes, noches blancas, nerviosismos al borde del infarto... Nada que ustedes, claro, desconozcan. Pero a quien piense que adoptar un hijo es un modo distinto de ser padres, no le voy a decir que se equivoca. Es mucho más que todo lo soñado: un parto donde empujas con el alma. Yo, que tanto temí cegar mis genes, o alzar un simulacro de familia, o darme un asidero vulnerable, o robarle una fresa al paraíso, o caerme del nido de las águilas, sólo lamento haber tardado tanto en librarme de miedos y soberbias, y en dejar que la vida me trajese un ángel «made in China» de regalo.

Tan poquita cosa

Sun, 27 Aug 2006 17:18:08 GMT

Pasión Vega canta esta canción que tan bien describe lo que sentimos las madres por nuestros hijos. Y los padres... porque el compositor es el gaditano Javier Tizón.

En la web oficial de Pasión Vega podéis escuchar esta canción, incluída en su disco "Flaca de amor".

TAN POQUITA COSA

Con la lluvia de invierno, con mis primeras canas,

llegaste a mi vida, niña del alma

lo mismo que el levante vuelve locas las flores tu a mí me has vuelto loca,loca de amores,...

Por tí daría la vida, por tí bebo los vientos,

por tí derrumbaría los pinares del cielo,yo no he sentido nunca celos de nadie,

y ahora niña no quiero que a tí te roce el aire...

Mi niña marinera, la de los hojos negros, la de la piel morena, mi rosa de los vientos,

la que me ha vuelto loca el corazón,

la que me da la vida al despertar,

la que cada mañana,con una sonrisa, me vuelve a llenar...

Tan poquita cosa,eras tan poquita cosa,

que te cojí entre mis manos, como el que coje una rosa,

tan poquita cosa,siendo tu tan poca cosa,

llenaste mi vida entera...

... igual que las mariposas llenan las primaveras

Yo no te conocía, solo te imaginaba,

yo contaba los días,loca por ver tu cara,

y un canto de sirenas senti por dentro,

y solo una mirada niña,bastó para querernos...

Mi norte,mi poesia,mi cruz y mi tormento,

mi pena, mi alegria, mi sentimiento,

y como ya te he dicho,

lo mismo que el levante, tú a mi me has vuelto loca,

como a un amante...

Mi niña marinera,la de los ojos negros,

la de la piel morena, mi rosa de los vientos,

la que me ha vuelto loco el corazón,

la que me da la vida al despertar, la que cada mañana,con una sonrisa me vuelve a llenar...

Tan poquita cosa, eras tan poquita cosa,

que te cojí entre mis brazos,como el que coje una rosa,

tan poquita cosa, siendo tú tan cosa

llenaste mi vida entera...

...igual que las mariposas llenan las primaveras

Tan poquita cosa, eras tan poquita cosa,

que te cojí entre mis brazos,como el que coje una rosa,

tan poquita cosa, siendo tú tan cosa

llenaste mi vida entera...

...igual que las mariposas llenan las primaveras.

Pablo Neruda dixit

Thu, 15 Jun 2006 13:05:03 GMT

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca,
no se atreve a cambiar el color de su vestimenta
o bien no conversa con quien no conoce.
Muere lentamente
quien evita una pasión y su remolino de emociones,
justamente estas que regresan el brillo
a los ojos y restauran los corazones destrozados.
Muere lentamente
quien no gira el volante cuando esta infeliz
con su trabajo, o su amor,
quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir
detrás de un sueño
quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida,
huir de los consejos sensatos...
¡Vive hoy!
¡Arriesga hoy!
¡Hazlo hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡NO TE IMPIDAS SER FELIZ!

(Gracias Belén)

Un nudo en la sábana

Thu, 11 May 2006 13:35:28 GMT

En una junta de padres de familia de cierta escuela, la Directora resaltaba el apoyo que los padres deben darle a los hijos.

También pedía que se hicieran presentes el máximo de tiempo posible.

Ella entendía que, aunque la mayoría de los padres de la comunidad fueran trabajadores, deberían encontrar un poco de tiempo para dedicar y entender a los niños.

Sin embargo, la directora se sorprendió cuando uno de los padres se levantó y explicó, en forma humilde, que él no tenía tiempo de hablar con su hijo durante la semana.

Cuando salía para trabajar era muy temprano y su hijo todavía estaba durmiendo.

Cuando regresaba del trabajo era muy tarde y el niño ya no estaba despierto.

Explicó, además, que tenía que trabajar de esa forma para proveer el sustento de la familia.

Dijo también que el no tener tiempo para su hijo lo angustiaba mucho e intentaba redimirse yendo a besarlo todas las noches cuando llegaba a su casa y, para que su hijo supiera de su presencia, él hacía un nudo en la punta de la sábana.

Eso sucedía religiosamente todas las noches cuando iba a besarlo.

Cuando el hijo despertaba y veía el nudo, sabía, a través de él, que su papá había estado allí y lo había besado. El nudo era el medio de comunicación entre ellos.

La directora se emocionó con aquella singular historia y se sorprendió aún más cuando constató que el hijo de ese padre, era uno de los mejores alumnos de la escuela.

El hecho nos hace reflexionar sobre las muchas formas en que las personas pueden hacerse presentes y comunicarse con otros.

Aquél padre encontró su forma, que era simple pero eficiente. Y lo más importante es que su hijo percibía, a través del nudo afectivo, lo que su papá le estaba diciendo.

Algunas veces nos preocupamos tanto con la forma de decir las cosas que olvidamos lo principal que es la comunicación a través del sentimiento.

Simples detalles como un beso y un nudo en la punta de una sábana, significaban, para aquél hijo, muchísimo más que regalos o disculpas vacías.

Es válido que nos preocupemos por las personas pero es más importante que ellas lo sepan, que puedan sentirlo.

Para que exista la comunicación, es necesario que las personas "escuchen" el lenguaje de nuestro corazón, pues, en materia de afecto, los sentimientos siempre hablan más alto que las palabras.

Es por ese motivo que un beso, revestido del más puro afecto, cura el dolor de cabeza, el raspón en la rodilla, el miedo a la oscuridad.

Las personas tal vez no entiendan el significado de muchas palabras, pero saben registrar un gesto de amor. Aún y cuando el gesto sea solamente un nudo. Un nudo lleno de afecto y cariño.

VIVE DE TAL MANERA QUE CUANDO TUS HIJOS PIENSEN EN
JUSTICIA, CARIÑO, AMOR E INTEGRIDAD, PIENSEN EN TI.

Adoptado y adaptado. Por José Pablo Gutiérrez.

Tue, 02 May 2006 13:42:32 GMT

Aquel sábado de invierno llovió de tal forma, que las latas del techo gritaban ensordeciéndome, y no podía oír a lo demás niños. A menudo disfrutaba de esos momentos porque me daban la sensación de soledad. Solo así podía tener tiempo para mi y ensimismarme en mis pensamientos sin ser interrumpido.

Siempre me sentí extraño con esa sensación de querer estar solo siendo huérfano, pero de todos modos las personas esperan que los huérfanos seamos raros. Supongo que es algo natural de nosotros, o tal vez era por tanta televisión que veíamos en esas tardes de lluvia, pero era inevitable transportarme en el espacio e imaginarme haciendo cosas. Esa tarde me pregunte si los otros niños que venían abandonados recordaban cuando ellos nacieron. Yo era huérfano y por eso no lo tenía en mi mente. Me hubiera gustado recordarlo, pero solo podía pensar de lo que había visto en un libro de fotos que también usábamos para ver a las Madres como las manda Dios.

Podía imaginar el momento de dolor, cuando me jalaron la cabeza. Y el frío que se debía de sentir seguro que era igual al que sentía en las mañanas al bañarme. Me imaginaba la cara tapada del doctor, las risas, los gritos y después la cara de mi Madre. A ella a veces la recordaba rubia y blanca. A veces negra intensa, como esas personas que de no ser por los dientes que se asoman con la risa, uno piensa que esta encandilado. Pero Yo era huérfano, y por más que lo intentaba no podía recordar mi parto. Solo se que nací porque tengo un ombligo, y seguro alguna vez estuve conectado a alguien o algo.

De repente un rayo me saco de donde estaba y volví a estar sentado en la sala de espera. Tal vez por el frío, o por el viento que empujaba por oleadas las gotas de lluvia contra la ventana, me acorde de que mi oído me dolía. Esperaba a la doctora. Ella era una buena persona y sabíamos que un día se había llevado un bebe para su casa. Decían que aunque no podía tener hijos, siempre tenia los pechos cargados de leche. La gente le lleva a los pequeños para que les diera de comer. No se si era ella también la que dejaba como cuarenta chupones, que se usaban por las noches para callar los gritos de las cunas, que como fantasmas recorrían el lugar.

Tampoco sabia se me había dado de mamar a mi y eso era otra cosa que no recordaba de cuando era bebe, pero ahora el dolor no me dejaba pensar en otra cosa. Tuve que esperar mucho porque era el más grandes de los que estaba. Supongo que no importaba pues una de las cosas que aprenden muy bien los huérfanos es a esperar. Un ventolero que entro por el corredor me hizo sentir mareado y con ganas de vomitar. Aun con la calentura me sentía con mucho frío. La doctora me llamo haciendo señas con el dedo desde la puerta.

Me levante para sentarme en el mismo sillón rojo que usábamos en la sala de televisión u que en los días del doctor pasaban a ser la cama para examinarnos. Me reviso y le dio una botella a Doña Cecilia con algunas indicaciones. No podía oír con ese oído y si trataba me dolía.

Doña Cecilia vivía con nosotros desde que tenia memoria y nunca le conocimos alguien que quisiera verla. Era una mujer de manos grandes, lentas y avejentadas pero que también sabían dar unos buenos pellizcos. Los sábados le tocaba ayudar a la doctora y era la persona que decidía quien tenia que ser visto. Como era el ultimo en ser atendido, aproveche que la doctora y doña Cecilia se entretuvieron hablando. Me gustaba jugar con un martillo que se parecía a esas hechas que usan los indios. Estaba golpeando la pared con el hacha cuando decidí que era divertido ser un doctor y poder jugar con todas esas cosas.

Me volví hacia donde ellas hablaban y las interrupi para preguntarle a la doctora si ella me llevaría a su casa igual que al otro bebe, no para darme de comer, sino para que me ayudara a ser un doctor como ella.

Un estruendo de risa broto de la boca de Doña Cecilia, a tal punto que tuvo que sostenerse los dientes. La doctora quedo seria y por un momento la vi pensar.

"No te puedo llevar a mi casa, pero si cuando seas grande todavía quieres un doctor te prometo que te voy ayudar."

Mucho tiempo paso antes de que pudiera contactar a Gabriela, la doctora. Por un tiempo deje de verla y lo único que sabia era donde vivía. Pense varias veces en aquel momento de asombro de Gabriela y me preguntaba si su respuesta fue una forma gentil de quererme. La sinceridad de su respuesta nunca me importo, porque uno huérfano aprende a quererse a si mismo. No queda de otra, si se supone que el nacer de alguien es el único recuerdo que se tiene cuando se muere.

Iba caminando por un corredor varios recuerdos saltaron al presente. Me detuve a ver el partido por la ventana, pero lo único que el reflejo del sol me dejaba ver, era mi rostro. No podía dejar de pensar en todo lo que había vivido pero supongo que la vida es algo que nos entretiene mientras morimos.

Entre de repente al cuarto y vi a Gabriela sentada con esa paz que solo las mujeres tienen. La note cansada y un poco envejecida. Ella se levanto y camino hacia la puerta no sin antes hacer una pausa para contemplarlos. Me abrazo, me entrego al bebe y me dijo:

"Felicidades doctor, has tenido una hija muy hermosa" me dijo sonriente.

Mis sueños se concretaban en ese momento en un ciclo curioso. Alcé a Cristina, una bebe como yo, con ombligo pero que tampoco recordaría cuando nació.

El baile de la mariposa

Thu, 09 Feb 2006 15:27:57 GMT

EL BAILE DE LA MARIPOSA.

Revolotea con su grácil silueta,

Coloreando piruetas,

Como si fuera una dama de cristal,

Y de puntillas, a su flor hace cosquillas

Y su danza es una estela de coral.

Su sinfonía es tejer la melodía de un vals,

Y su cabeza, pizpireta y regordeta ,

Hace cucos y sonríe al pasar,

Ladeando sus alitas, dibujando por el cielo

Figuritas de sal.

Vuelta y vuelta, se le escapan los sonidos al danzar,

Y montada en una clave de sol gira al compás.

Y se deja guiar por el pentagrama

Hasta que termina al fin su dulce tonada.

Ya la noche se ha dormido en su regazo

Y comienza la aventura de soñar,

Con sus alas escondidas esperando la mañana,

Para comenzar la dicha de bailar.

(Gracias Mari Carmen)